Quando consegui falar abertamente sobre o fim do meu noivado, as manifestações de pesar se transformaram em conselhos e “fóruns de discussão” em qualquer grupo que eu estivesse presente. Ouvi incansavelmente a palavra livramento, que me irritava profundamente por ser uma justificativa muito genérica em face do que havia ocorrido comigo. Mulheres casadas, inúmeras vezes, exultaram a minha sorte por estar solteira. Era, no mínimo, contraditório, o que elas me diziam. Se eu era a sortuda da vez, porque não optaram por estar também na mesma condição que eu?
Penso que é extremamente confortável falar sobre o que é melhor para a vida do outro quando se vive os dois lados podendo escolher. Cada vez que escutava este tipo de colocação, tinha vontade de sacar uma bomba de dentro da bolsa, jogar no meio da roda e mandar todo mundo se explodir. Fingindo compreender, aceitava calada o que, para mim, soava como um absurdo.
No salão de beleza que frequentei por anos, haviam os defensores e os acusadores de Rodrigo. Alguns posicionamentos me fizeram sentir acolhida, como o de uma cliente que deixou de fazer um serviço na cidade por não ter outra opção além da empresa do Rodrigo para executá-lo. Mas também ouvi opiniões que me indignaram, como a da cabelereira que o defendeu, alegando que ele havia sido legal, até responsável por não permitir que chegássemos mais próximos da data do casamento, como se essa atitude diminuísse o estrago que o rompimento causou.
Ver que cada indivíduo tinha pontos de vista diferentes, colaborou para que eu também enxergasse a minha história a partir de outros ângulos, mesmo ainda não conseguindo entender como poderia haver pessoas que não o considerassem um canalha.
No mesmo salão, também pude observar mulheres que afirmavam não terem ânimo para engravidar novamente, caso completassem trinta anos. E eu, ali, sem sequer poder sonhar com um filho, já que nem noivo eu tinha mais.
Cheguei em casa pensativa. Será que eu ficaria eternamente marcada por esta situação?
Entrei no meu quarto e me deparei com mais uma visão que atestava meu estado civil: a cama de solteiro. Fui para a sala, deitei no chão, liguei a TV e mais uma vez, um programa que parecia dedicado a mim. A Maria de 89 anos e o Manoel de 31 que, apaixonados, decidiram se casar. Presumi que poderia haver esperança para mim, apesar de que casar nesta idade não fazia parte dos meus sonhos.
No dia seguinte, incentivada por alguns amigos, saí para caminhar. Eles me diziam, a todo momento, que eu não poderia descuidar do corpo, da aparência, justificando assim, a tarde de compras. Não via sentido em nada disso. Não era o peso do corpo que me preocupava; a alma é que estava pesada. Mesmo assim, aceitei o esforço deles; só queriam me alegrar um pouco.
Resolvendo estrear o que tinha acabado de comprar, fiquei animada a comparecer ao aniversário da minha prima Amanda, marcado para aquela noite. Por estar em família, imaginei que nada de desagradável pudesse acontecer, até que o pai dela se sentou à nossa mesa.
Não sei se foi a bebida, a falta de empatia ou a completa falta de noção. Sentada entre ele e o marido de um outro familiar, assisti perplexa ele perguntar ao parceiro do lado, se tinha conhecimento do que havia acontecido comigo ignorando completamente a minha presença. Ao fim, fui obrigada a escutar um “coitada” enquanto com o meu olhar, que parecia invisível para ele, reprovava o seu comportamento.
No fim daquela noite desagradável, lua filtrada por nuvens densas e escuras, pensei na vida que poderia ter sido. Confirmei assim o que Pablo Neruda escreveu uma vez: “ amar é breve, esquecer é demorado. ”
Referências: Um enterro e outros carnavais – Milton Hataum
ADVERTÊNCIA: As informações expressas nesta coluna podem reproduzir situações reais e são de responsabilidade da autora, embora os personagens usados também possam ser fictícios.